Mammuth
Mammuth. Petit budget, film de Grolandais. A priori, on se dit qu’on va voir un truc de télé au cinéma, un sketch de Groland en 90 minutes, Yolande Moreau dans le même rôle de torchée que d’habitude et que bon, tout ça, c’est à voir gratuitement sur un écran d’ordinateur.
Les premières minutes, on se dit que l’esthétique du film aurait pu consister en autre chose qu’un grain sur l’image, on aimerait qu’il se passe plus de choses.
Et puis finalement, on se dit que c’est très bien comme ça, que ce retraité qui parcourt la France à dos de Mammuth à la recherche de fiches de paie, et donc, fatalement à la recherche du temps perdu, nous touche.
Il nous touche entre deux scènes improbables, un peu connes, qui ressemblent à des grolanderies passées derrière l’objectif poétique d’un appareil de Lomographie.
Et puis sa femme, Catherine, parfaite, qui, dans une scène entre désespoir et jubilation, est persuadée qu’elle va tuer la salope qui lui a volé son portable, comme une revanche de l’injustice de la vie et de sa déchéance au rayon poissonnerie.
Finalement, on ressort de Mammuth assez content, assez content surtout que le cinéma français puisse traiter avec brio autre chose que les bourgeois du 6ème arrondissement ou les Arabes des quartiers Nord de Marseille, les premiers fantasmant souvent sur les seconds, comme si aller voir des films tournés en banlieue équivalait, en exotisme, à un safari au Kenya. On ressort content que pour une fois, le cinéma français s’intéresse à des vieux blancs moches un peu navrants, un peu simples, qui n’ont ni l’ISF ou la couleur de leur peau pour être jugés exceptionnels. Et ça, rien que ça, cette réussite de la sublimation de la plus simple banalité, nous pousse à défendre ce film trois mois après sa projection berlinoise.
A défendre ce portrait d’un retraité qui découvre à 60 ans le plaisir de la chaleur du soleil sur sa peau.
Ph.
